Même avis réservé que Supfiction. Je sauve la première moitié, pas désagréable, emballée avec élégance et ce qu'il faut de rythme, quoique très convenue dans son étude de mœurs. Et si l'ensemble conserve une certaine classe jusqu'au bout, il m'a semblé qu'il n'avait plus rien à raconter dans sa seconde partie. Coté Deneuve, c'est du roman-photo lambda, côté Lemmon, ça vire à la grosse farce avec les pénibles numéros alcoolisés de Jack Weston et Kenneth Mars. Au fil des découvertes, l'impression qui domine chez moi est que Rosenberg s'est quasiment casser les dents chaque fois qu'il a tenté de sortir du genre policier...